Le marchand d'ailes

Ceci est une très vieille et très belle histoire, du temps où les oiseaux, les
mouches et les papillons n'avaient pas encore leurs ailes, du temps où le
bon dieux venait - tout juste - de créer le monde.

En ce temps-là, il était un petit garçon qui venait d'un pays très lointain
et très inconnu. Il avait un bout de nez rond comme une bille, des joues
plus douces que des pétales de rose, des cheveux bouclés noir de nuit
et des yeux couleur d'étoiles.

Mais comme il marchait par le monde, une petite hotte d'osier au dos,
pour vendre des ailes, ce n'était pas tout à fait un garçon comme les
autres :

Qui veut des ailes, qui veut des ailes ?
Belles mes ailes, belles mes ailes !
Je vends des ailes, achetez-les !
Je vends des ailes, il faut voler !

Sa hotte au dos, le Petit Marchand d'ailes chantait partout sa chanson,
sur les montagnes et dans les champs, dans les forêts et dans les prés,
le long de toutes les routes, près des ruisseaux, près des étang, toujours
et par tous les temps - marchant toujours, toujours chantant.

Ne me demandez pas d'où il venait, ni qui étaient ses parents, ni quel
nom était le sien. Il y a tellement longtemps que plus personne ne
s'en souvient. Peut - être était-il né un matin, dans une corolle d'une
fleur, comme naissent les lutins ?

Peut - être, une nuit d'été, avait-il doucement glissé le long d'un rayon
de lune ? Ou peut - être, était-ce tout simplement le bon dieu qui s'était
aperçu qu'il avait oublié de donner des ailes et qui avait envoyé ce petit
garçon pour terminer la création ?